Underworld.
Etymologiquement, il s'agit du monde d'en dessous, c'est à dire les Enfers, ou les damnés vivent dans la souffrance éternelle. C'est le dernier foyer des goules civilisées, qui se réfugient ici pour fuir les cailloux, les regards noirs ou les balles. A cette heure de la soirée, habituellement si calme, si silencieuse, un cri difficilement attribuable a un être humain retentit.
Dans l'atelier de désossage, une goule d'une quarantaine d'années, allongée sur un lit, maintenue en place par des sangles de cuir, se convulsait frénétiquement. Ses yeux étaient presque blancs et semblent vouloir sortir de leurs orbites. Sa langue, qu'il s'etait lui même coupée, s'agitait de spasmes grotesques en se vidant de son sang. Sa poitrine était ouverte en un creux béant, laissant voir ses organes déchirés. Penché au dessus de lui, ses deux mains enfoncées dans ses tripes, une autre goule habillée en médecin semblait lui faire souffrir le martyr. Armé d'une éponge qu'il vidait toutes les dix secondes dans un seau a côté de lui et d'un kit de suture, il s'efforçait de recoudre les intestins de son patient.
Cette goule, c'était Stan Townshend, gravement blessé par un tir de roquette et a moitié éventré par un éclat.
Ce médecin, c'était Ted Mira.
Une heure plus tôt, Mira passait sa soirée au Ninth Circle, assis devant un verre de whisky. Alors qu'il menait un débat intérieur, qui opposait l'idée de continuer a boire ou d'aller se coucher, des coups de feux répétés semèrent la panique dans le bar.
Mais les habitués savaient qu'ils n'avaient rien a craindre: ces coups de feu venaient de l'extérieur.
2 minutes plus tard, la porte claqua et Willow, la "chienne de garde" (elle détestait cette appellation, sans doute a cause des rires lubriques qu'elle occasionnait), apparut dans le Hall, tenant son fusil en bandoulière et un homme a bout de bras.
Pas besoin de se demander ce qu'il s'était passé; les super-mutants occupaient le Mall, et ce type avait sans douté essayé de passer seul et sans arme.
En 5 minutes, les habitants d'Underworld se retirèrent dans leurs chambres, ésperant être endormis le plus vite possible pour ne pas avoir a subir l'agonie du blessé.
Malgré tout, le dénommé Stan criait comme un maudit, et la pensée des goules se cachant la tête sous leurs oreillers fit légèrement sourire Ted.
Malgré tout, son sourire s'effaça vite; il regarda le seau rempli de sang, qu'il avait, dans son mouvement mécanique, oublié; il était plein, et ce qu'il avait rajouté s'étendait sur le sol.
"Il est foutu" pensa Mira et, instantanément, une profonde tristesse tomba sur lui.
Dans un dernier sursaut, la goule mourut, et sa tête retomba sur le côté, figée dans un affreux rictus.
Son bras gauche avait glissé et pendait mollement.
Mira retira ses mains du cadavre et soupira. Il ferma les yeux de Townshend, rabattit un drap sur lui et se nettoya les mains. Puis il enleva sa blouse et la rangea dans le placard sans prendre le temps de la nettoyer. Il était fatigué.
D'un pas lourd, il se dirige vers sa chambre, a la crèche de Carol. Les autres goules faisaient semblant de dormir, et semblaient l'observer pour connaitre le résultat de l'intervention.
Mais la suite des évènements ne fit aucun doute sur l'échec: Mira chercha dans son tiroir une boite de calmants, en avala deux, et s'aplatit sur son lit.
Il tomba dans un sommeil lourd, sans rêves.
Mer 22 Avr - 23:34